viernes, 14 de noviembre de 2008

historias


vamos a escribir historias en estos papeles, para después quemarlos, las cenizas hacen de ti una persona;

paso mucho tiempo y quiero contarte que ha pasado, veo a las luciérnagas acercarse a mis heridas, si tu estas en mi otra vez...

tomamos caminos tan diferentes que no se por donde comenzar, siempre han querido que sea la perfección del mundo, cómo lo logran ellos no lo se, quisieron moldearme en diez mil replicas, a veces de mármoles, otras en formada en ladrillos, cemento y con todos los materiales por haber que lograron nada, quien sabe porque, si tuviera esas respuestas debería ir decírselos no? no me escucharían soy la imperfección de la creación más inoportuna que hay,

trabajaron con mi mente en espacios tan pequeños intentaron someterme con palabras insensibles en mi alma, que no sabia escapar de ellos, de mi; no lo niego hay días que recuerdo como me convertí en uno de sus muñecas de porcelana, si así de fría era, (así de fría sigo siendo) me doy asco recordarme, fue ahí donde encontré un pequeño hecho, una daga guardada en tu cajón junto a tu galera;

la locura de tu memoria me ha sacado siempre, te agradezco

no se como sobreviviste a estar en los zapatos de aquellos,

hoy me siento cansada, con un grito de desesperación en la punta de la lengua, puedo sentir la amargura, puedo saborearla como nunca,

eso que ha pasado tiempo, de mi dicen muchas cosas creo que has escuchado algunas de ellas, pero siempre dejo que hablen,

doy por hecho que soy su máximo error, me gusta serlo, me da excitación solo de pensarlo, fría, siempre así, aunque en mi rostro se note unos labios rojos, sin expresión alguna, estoy sonriendo de una manera tan desquiciada que mi ser se siente complaciente puedes verlo, esa lluvia que me mandaste me sienta bien, ese cigarrillo sabe mejor...

aunque mis cicatrices estén a simple vista y demás se asusten, es un gusto en su paladar beberlo, si se que gusta alimentarse de ella, no me creo importante, pero es un gusto verme así según ellos devastada por sentimientos, ves? me sienta bien el rojo y sus distintos tonos, no?

yo solo contesto que el gusto de caer sobrepasa todo mi sentir, es lo que me hace desvariar otra vez, no es locura, soy yo, soy así

sonrío, querido mio sonrió como nunca, no puedo irme e ir a saludarte porque la caída es plena y me gusta saborearla,

si me gusta,

quiero

un momento para escribir historias en mi cuerpo con esas manos

vamos;

sigamos fumando, el cansancio da para más

mi vida da para algo más

ves mi sonrisa?

dame más, porque tu muerte aun no la creo,

dame más

3 comentarios:

Any dijo...

Escribamos historias con las palmas de nuestras manos en pieles ajenas una y otra vez para recordar que pese a ser distintos, es igual el ansia que nos une.

Besos.

Camilalá dijo...

Es tremendo, todo lo que escribís, las palabras, los hechos, soy yo o sos vos?
es muy loco, pero todo lo que decis, en todo eso, me veo y me siento reflejada...
Te dejo un beso, y espero que estes mas que bien (:

Luzbel. dijo...

"la locura de tu memoria me ha sacado siempre"

Qué bueno es identificarse con las palabras de otro. A veces hay mil maneras de decir lo mismo.


Es placentero ser todo lo que no quieren que seas. Es placentero ir contra la corriente, estar consciente de ello, y esa adrenalina...

A mi también me gusta como escribís.

Saludos!